Половинки неслившихся душ
По вселенной скитаются тщетно,
Лишь в зеркальной поверхности луж
Их встречает улыбка ответно.
Так идёт в ожидании жизнь,
Ведь своей половинки нам мало,
И мы снова уходим кружить,
Чтоб найти то, чего не хватало. _________________ Ваш Игорь Петенко
Мой друг, художник и поэт,
В дождливый вечер на стекле
Мою Любовь нарисовал,
Открыв мне чудо на земле.
И время, как вода, текло,
И было мне всегда тепло,
Когда в дождливый вечер я
Смотрел в оконное стекло......
Но год за годом я встречал
В глазах Любви моей печаль
Дождливой скуки тусклый след
И вот Любовь сменила цвет...
Моя Любовь сменила цвет,
Угас чудесный яркий день
Мою Любовь ночная укрывает тень.
Весёлых красок болтовня,
Игра волшебного огня,
Моя Любовь уже не радует меня...
Поблекли нежные тона,
Исчезла высь и глубина,
И чётких линий больше нет...
Вот безразличия портрет
Глаза в глаза любовь глядит,
А я ни весел, ни сердит,
Бесцветных снов покой земной
Молчаньем делится со мной...
И вдохновенное лицо, утратив добрые черты,
Моя Любовь умрёт во мне в конце концов
И капли грустного дождя струиться будут по стеклу,
Моя Любовь неслышно плачет, уходя...
И радугу прошедших дней
Застелит пыль грядущих лет,
И также потеряют след воспоминания о ней,
Рисунок тает на стекле,
Его спасти надежды нет...
Но как же мне раскрасить вновь
В цвет радости мою Любовь?
А может быть, раскрыть окно,
И окунуться в мир иной,
Где, солнечный рисуя цвет
Живёт художник и поэт?
К.Никольский _________________ В английской Википедии обнаружены лица, выдававшие себя за британских ученых
Нам не дано любить друг друга,
Зато как будем обожать
Коротких встреч шальную вьюгу,
В которой мы не сможем спать,
А будем ночь всю напролёт
Друг другом нежно наслаждаться,
Оставив утром сладкий пот
На простынях святого счастья.
И будем снова, как сейчас,
Опять друг к другу возвращаться,
Чтоб начинать, как в первый раз,
Слегка смутившись, любоваться
Нежданным образом любимой,
Возникшей в отблеске подлунном,
И продолжать шептать “мой милый”,
Срываясь в крик почти безумный,
Который вдруг вдали разбудит
Среди безрадостных ночей
И позовёт опять друг к другу,
Помчит по ночи средь полей,
Нас заставляя вновь и снова
Навстречу счастью устремляться,
Презрев препоны из канонов,
И умирать, чтоб возрождаться
От нежного прикосновенья губ,
Ласкающих, не знающих предела,
И жаждущих не пропустить ни дюйм,
Ни клеточки восторженного тела.
И этот бесконечный вихрь
Затянет нас, пленив любовью,
Подарит счастье на двоих,
Позволит вырваться на волю.
И, освещённые зарёй,
Взлетим, по радуге скользя,
Над этой грешною землёй
С её извечными “нельзя”. _________________ Ваш Игорь Петенко
А что ещё в жизни надо,
Кроме любови светлой?
Не жратвой мне нужна награда
И не грязной златой монетой.
Всё пустое, чушь и блажь,
Просто что-то накатило –
Захотелось вдруг в мираж,
Посмотреть на счастья диво.
Вдруг на самом деле там
Красота и песнопенье,
И любимая в цветах
Утопает с наслажденьем. _________________ Ваш Игорь Петенко
Вы можете приобрести сборники стихов Игоря Петенко "По радуге скользя" и "По спирали" в Риме в украинском магазине «Роксолана» по адресу:
Roma, Via Santa Maria Ausiliatrice, 68 (Metro A “Furio Camillo”)
Тел. 349 471 4481 _________________ Ваш Игорь Петенко
Coscienza, tu sai con chi gioca la mente?
Qualcosa e' nell'aria e di Lei mi parla
con flebile voce e il sorriso suadente.
Rivolto al mio cuore mi spinge ad amarla;
l'angoscia nell'animo divien opprimente.
Qualcosa or nell'aria mi lacera ed urla!
Mi scuote, coscienza, ne scopro il terrore,
ho un gemito, un soffio di vita anelante.
Con raggio maligno m'avvolge un bagliore
di lucido genio! Silenzio... strisciante,
che fatto e' di niente, nemmen di rancore,
capisco l'affanno si' chiaro, agghiacciante:
col correr del tempo non sono migliore!
Ne' ascolto piu' l'eco all'error precedente,
non so, io non posso, non riesco a sentire;
rumor dell'istinto m'offusca la mente
qual sordo brusio. Son costretto a patire
la natural fregola piu' irriverente.
Respiro profondo... la voce e' strozzata,
annaspa nel vuoto lo sguardo; nel nulla
il grido s'accascia con l'ala spezzata.
La brezza e' tagliente e nel gelo mi culla.
Tenendo i miei sensi protesi nel vento,
col viso sferzato, io grido e a te sola
l'inutile angoscia del mio turbamento.
Parole di ghiaccio! S'arrestano in gola.
Ma il fuoco d'amore nell'aria io sento
scaldare d'intorno. Se cio' non e' fola
ti chiedo coscienza, un sospiro, un lamento:
- Amore e' il suo nome? - ... non una parola!
Ritorno nel freddo col mesto tormento.
Solo, sulla scogliera,
sul mare di cristallo,
attendo gia' la sera.
Un frullar d'ali insulso,
poi lo stridio convulso
che allegro cinguettare ancor non e'.
Come un gabbian lo seguo
e allor, d'un tratto volo!
Capace io son senz'ali
d'alzarmi da quel suolo?
Riprovo ancora e... volo!
Volo! L'albatro e' li', davanti a me.
Co' un alito di vento
librarsi in cielo e' facile,
un gran divertimento!
Ma puo' un giullare afflitto
celiar col se' sconfitto
sentendosi ancor schiavo del suo Re?
E da lassu' a guardare
sul mar la mia barchetta,
la sento troppo fragile,
la vedo piccoletta,
non agile, legata
si' stretta stretta al filo dei perche'.
Tra i flutti dei ricordi,
la nostalgia mi porta
sull'onda un po' piu' chiara
una canzone antica:
canzone marinara,
un cantico che suona sol per me.
E la memoria e' persa
in quelle dolci note,
in quelle note aspre,
che segnano le gote
di lacrime salmastre
che il vento caldo porta via con se'.
Nel cuore di fanciullo
la melodia risuona.
Socchiudo gli occhi, cullo
in sogno la tua icona,
il mio sudor s'asciuga
assieme a quel ricordo che ho di te.
Lieve, nel vento estivo
l'albatro, piano, ondeggia;
l'elegante figura
quassu' nel ciel veleggia.
Non piega l'ali e vola.
Lo seguo ancora, e' li', davanti a me.
Questa e' una delle rare poesie che ho voluto dedicare ad una persona reale.
Dolce amica
Chi sei, dolce amica, se non di rugiada
il fresco ristoro che, lieve al mattino,
si posa sull'erba del campo assetata?
Chi sei, dolce amica, se non un fiocchino
di candida neve che al sole si scioglie,
cosi' come d'uomo l'ardente mio cuore,
che quel sentimento nell'intimo coglie,
si strugge impotente al calor dell'amore?
Chi sei dolce amica, tiziana ghirlanda,
che frecci d'intorno gli starli, le vampe,
dal serico tulle di trina d'olanda,
con gemma smeralda, l'argute tue lampe?
Chi sei, dolce amica, se non la vitale,
per l'albero secco, dolcissima linfa?
E torno a fiorire nel gelo invernale
com'uomo baciato da labbra di ninfa!
Se tutti i bei fiori ti fan riverenza
chinando corolla del lor capolino
piegando gli stami, di loro coscienza,
se i piccoli uccelli ti fanno un inchino
celando, al rossore per tanta bellezza,
nell'ala il beccuccio ed il loro capino,
allora sei un sogno e nella sua ebbrezza
destarmi non voglio nemmeno al mattino!
Se il vento ti pettina, il sole ti bacia,
se i fior ti fan letto nel quale s'adagia
il tuo corpo e le membra di rara natura
si lascian sfiorare, stupenda creatura,
da questo mio sguardo, velata carezza
che fruga discreta con gran tenerezza,
io desto non sono, ma vivo il mio sogno
del quale fai parte, di cui ho bisogno.
Se raggi di luna ti tesson la veste
di notte trapunta di stelle e se ceste
di rose scarlatte inghirlandano il viso
d'un tratto appassendo di fronte al sorriso
di fulgida luce che accende il tuo volto,
ne resto estasiato, col cuore sconvolto!
Nel sogno mi chiedo con voce velata:
- mio amore, chi sei, se non una fata?
Se ogni tuo sguardo fa nascere un fiore
nell'arido campo del mio vecchio cuore,
allora, amor mio, son proprio sicuro,
son certo, convinto; nel sogno lo giuro!
Lo giuro a me stesso ed a te, sull'onore,
per me sei senz'altro una fata d'amore!
Quel petalo rosa, con mossa pudica,
baciar ti vorrei, o dolcissima amica!
Il vento caldo soffia. E vien l'estate,
che di lascivia l'adolescenti gonne
e giovani e mature tutte l'infonne,
piu' femmine rendendo le nostre amate,
frizzanti dee, meravigliose donne!
E prostra l'omini, di gran fiacchezza morti;
tutti l'assiepa all'ombra delle fronne
la scena a rimirar, rapiti e assorti,
finche' l'onirico vegliardo alato, in sogno,
il seducente inganno lor gli porti.
Il vento caldo soffia e il lor bisogno
gonfia nell'anse i pantaloni corti.
Идёт спектакль жизни, короткий, одноактный...
И нет в программе времени, чтоб выйти на антракт нам.
Здесь роли без дублёров с листа играем сами,
А в качестве суфлёров – душа и совесть с нами.
На этой сцене нету массовки и статистов,
Ведь все мы в этой жизни – великие артисты.
И только режиссёру, который пьесой вертит,
Известно, что актёрам играть до самой смерти.
Не крикнет он «Не верю!…», хотя и врём безбожно...
Лишь временем проверив, узнаем, что возможно
Нам было в каждой сцене: плясать и петь по нотам
Иль к паузе прибегнуть, покрывшись липким потом.
Но всё ж выходим все мы на шаткие подмостки,
Идя к финальной сцене, где в штабель гроба доски.
Кто в ярком свете рампы, срывая душу в крике,
А кто-то за кулисами, скрывая тенью лики,
Куда не долетают ни яйца, ни букеты.
Тому, кто крупным планом, достанется всё это.
Под гул негодования, восторг толпы ревущей
Придёт в конце признание... Но занавес опущен…
июнь 2000
IL TEATRO DELLA VITA
E’ in scena lo spettacolo della vita, breve, atto unico…
E nel programma non è previsto intervallo
e noi non abbiamo tempo per uscire.
Qui i ruoli sono senza controfigure,
recitiamo da soli, a braccio,
mentre, in qualità di suggeritori,
sono con noi l’anima e la coscienza.
Su questa scena non ci sono
scene di massa e figuranti,
perché tutti noi in questa vita
siamo dei grandi attori.
E solo il regista che dirige questa commedia (o tragedia?)
Conosce le parte che gli attori reciteranno fino alla morte.
Non griderà lui: Non ci credo!...
anche se mentiamo spudoratamente…
Solo avendo appurato col tempo
noi sapremo cosa avremmo dovuto fare
in ogni scena: se ballare o cantare sulle note,
oppure rifugiarci nelle pause,
madidi di sudore appiccicoso.
Comunque noi tutti entriamo
sul palcoscenico traballante,
andando verso la scena finale
dove le assi della cassa funerea accatastate giacciono:
chi nella fulgida luce della ribalta,
strappandosi l’anima in un grido,
e chi invece dietro le quinte
nascondendo il volto nell’ombra,
dove non arrivano né uova marce, né fiori a mazzi.
Mentre a colui che è in primo piano
toccherà tutto questo.
Alla fine l’approvazione arriverà
sotto il brusio dell’indignazione
o sotto l’entusismo della folla ruggente…
Ma il sipario è gia calato…
Ciao Игорь, bravo!
La tua lirica e' molto allusiva e diretta, per cio' che riguarda l'esistemza umana.
Se permetti vorrei "rispondere" con la stessa franchezza.
Peccato non conoscere il russo come te...
Uomo
Com'é doloroso, guardar coll'occhio spento
fuggir la meta tra i ricordi e quella speme
ch'ormai s'adagia nell'immota brezza,
qual foglia morta, chè nulla la sostiene,
del veder giunta, infine, la saggezza.
Ed in etá senile, il sentimento,
ti coglie con sottile leggerezza
d'un infantil tremor di smarrimento,
pensando alla tua vita, meraviglia
vissuta senza scopo, in ombra a lungo,
ai goffi tentativi d'attecchirvi,
fallendo come fan gonídio e fungo
sul verso opposto, solatío del tronco,
nella rugosa scorza di quel monco,
contorto ramo che tanto t'assomiglia.
E il viver cheto, intanto, s'assottiglia;
dall'animo prorompe ardito e fiero
un grido acuto, gesto da bambini.
Or, senza più soffrirne, tu t'ostini
a seguir cieco il tuo vital sentiero
tracciato con il sangue e col sudore
che invano t'hanno eletto condottiero
tra stelle e polvere. Tu conti le ore
ed ami ancor giocar con le parole
e d'ironia calzar l'alto cimiero
e ancor, dei Grandi, dissacrar la prole,
fintantoche' diventi un uomo vero.
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
FAQ
Поиск
Регистрация
Профиль
Войти и проверить личные сообщения
Вход
