...Мои буквы предназначались вам и уверен они необходимы в ближайшем путешествии к морю. Они добавят вам куража и уверенности. Может быть остановят от низкого выражения, ведь могут попасться приличные мужчины.
У моих ног вам не быть. Мои 170 см. для того чтобы вы чувствовали себя выше. Уверение. Ощущали себя любимой и желанной. Причем на то время когда этого так не хватает. На море вспомните меня только в промежутках между "хорошо" когда на мгновение, останетесь у моря одна. Надеюсь таких минут будет немного. и мне не придется вздрагивать ночью.
...наверно в небе нет солнца, если вы скучаете. Морские вина, могут несколько разогнать тучи. Но самое безотказное средство от непогоды, это блеск в глазах, бархат в голосе. да гирлянда светлячков в ночной вуали
Мне не скучно с морем, просто я с неоправданным нетерпением жду Ваших писем.
Каким-то образом Вам удалось лишить меня бронежилета. Теперь вот обгорю.
Буду стараться заходить сюда хотя бы раз в день.
А море сегодня холодное.
я не обрызгаю вас бальзамическим уксусом.
Твои слова "ангел мой" сладким поцелуем коснулись моего сердца.
Никто, и никогда не протягивал мне таких дорогих нарядов.
Я благодарен, но смущен. Мой ли это размер?
Господи, иногда вспоминаю, что ведь ни разу тебя не видела, совсем не знаю...
Ведь все это может быть ничем, ошибкой.
Что тебе во мне?
Жду твоих писем, сообщений. Отвечать на них нет даже смысла .
Я не забыл, не оставил тебя под палящим солнцем на пляже. Просто стоял в очереди за "алой" клубникой для тебя и твоего повторения.
Здесь в моем мире дождь . Временна года совсем вышли из-под контроля, или у них разногласия. В итоге на улице осень и зимний распорядок дня, постоянно преследует сон.
Сбегая к тебе в компанию. Ты освежаешь меня морским бризом и ночной влагой. После наших прогулок, посиделок в декорациях лета, Я заваливаюсь на влажные простыни. в состоянии винного опьянения. Улыбаюсь. Спрашиваю, кто ты, почему ты и откуда у тебя сколько терпения терпеть меня.
К моему удовольствию засыпаю не закончив задавать себе вопросы.
Утром замешивая в кофейный аромат танго наших слов, понимаю - какой вкусный кофе.
Придумайте меня каким хотите. Потом это станет ошибкой. туманом, воспоминанием о случайно прочитанной в поезде книге.
Но какое счастье, что это еще только будет.
А до смертельной ошибки смелее,
скажи, что не смела,
сыграй, как хотела.
мне нравится в вас желание забрать свое, что вам задолжали, что было рядом но не подняли.
Потом я помогу Вам расправиться со мной, я буду сам виноват, а сейчас набирай по карманам камушки и ракушки они будут радовать Вас зимой.
Бегу по берегу моря вглядываюсь в отпечатки следов на морской кальке. Прислушиваюсь к тебе. Потерял твой след, или сказал, что то острое.
Нет, все хорошо. Радуюсь каждой твоей строчке. Но... расправиться с тобой... Мы уже далеко в лесу. Почти, совсем заблудились и как выходить?
Это неизбежно? Тогда зачем все? Мне не нравятся такие игры, если верю, то верю до конца. Понимаешь?
Однажды ты написал, что это я придумала тебя, а что мне оставалось делать?
У меня нет образа, я как девочка из "Человека который смеется". Ты считаешь это правильно? Да я и не думаю об этом, но осталось чуть больше недели и я разделю с тобой твою осень в нашем городе. Ее отзвук доходит сюда, но солнца мне все равно хватает, и моря. Шторм так шторм, я люблю и волны - ведь я сестра Ихтиандра. Только чтобы не холодно. Но Бог милует.
Очень красивое и грустное письмо. С названием ничего нет .
Но рассказы о море, от дочери человека амфибии , погружают меня в воды фантазий и глубины штормящего моря. Мне так легко представить полоски на морском дне от неуклюжих рапанов. Быть укрытым шариковой шалью летящего ската. Отбросив ножи сразиться с донным охотником крабом. Сделать окончательный выдох, выбросив остатки воды из трубки. И вновь уйти на песчаное дно, где последний солнечный зайчик теряется в глубине воды.
На бетонных глыбах и дорожках, зигзагами скользят ящерицы.
Все это подарили мне Вы - простыми намеками о море.
Порой мне кажется, что следую за тобой с моря, останавливаясь у ярких палаток с южной мишурой. Улыбаюсь прохожим и наполняю пластиковые бутылки Каберне савиньон . Дым шашлыка долетает до моей комнаты. Какое ласковое, приветливое море. А быстро падающее солнце, меняет вечер на ночь. Самые главные краски южного мира - это музыка и песни в ночных кафе. Улыбнитесь вы на море. Жалко, что вы не получили мои ночные письма, они не дали бы вам написать строчки "ничего нет"
А ты сохранил мои личные сообщения Elov
Я не любила тебя.
Огромное желание чтобы эта шкатулка превратилась для тебя Юра в гроб, с удовольствием вколочу в него свой гвоздь.
Посредством нахождения магических символов и волшебных слов, связанные тончайшей паутиной невидимых взаимосвязей
может превращаться и в гроб воспоминаний былых страстей,
и в Пирамиду Восхождения к Алтарю Жизни...
Все зависит от тебя, читатель/ница-писатель/ница...
Найди чувствительные символы, делай правильный выбор своего действия и..
Почему же ты не напишешь это открыто, как писал Irra, Victoria, NN и другим дурам. Просто ты боишься, что все твои слова одинаковые, что ты их, как испорченная пластинка повторяешь всем, кто попал в твои сети. Наступая на одни и те же грабли. Сколько раз ты говорил эти слова сегодня, скольким девушкам. Не удивлюсь, что одновременно по телефону, СМС, и на ушко.
Что ты сделал, чтобы сохранить любовь. Ты приехал ко мне? Если бы ты захотел. Если бы ты любил, то ты жил бы уже здесь.
Конечно, там, в «Мансарде» тебе лучше ни кто не видит, не контролирует.
То, что ты пишешь письма да сказки, то это графомания пустой звук, сплошное повторение и перифраз. Тошнит уже, от твоих слов любви. Грамматике научись -писатель.
Твои песни, которые пел, и говорил что написал для меня, пишут другие, ты только деньги да темы подкидываешь. Скольким ты их сочинил другим. Гастроли можно катать по Италии. Стихи тоже на добрую половину не твои. Ты имитатор. Ни когда не договариваешь фразу, не говоря о делах. Уверена что если все достанут твои ЛС то это будет калька.
Ну, написал ты мои портреты в своей долбаной манере. Да только потерялись они в стопке других картин, да по рукам разошлись. Они у тебя (личики)м все на одно лицо, чтобы не запутаться со временем. Все «женщины». Думаешь это тебя спасет.
Везде одни сопли какой ты несчастный, какие мы хорошие. Да ты и в жизни противный, как я мола этого не видеть.
-животное.
Сюда бы еще твоих местных любовниц потянуть.
Почему же ты не напишешь это открыто, как писал Irra, Victoria, NN и другим дурам. Ты готов в могилку?
За дуру огромное такое мерси!
Особенно, когда это говорит человек мне совершенно незнакомый лично - вдвойне приятно.
Женщина , каким ветром Вас к нам занесло?
Елов кинул на произвол судьбы?
Он такой.
Полюбит, полюбит, а потом бросает.
А как Вы думали? Вы же замужем, как с Вами, дорогая женщина, разве можно по-другому?
Вы бы Елова с мужем познакомили, а -то все по мастерским прятаться горазды , а Елову претензии какие-то, что в открытую Вам не пишет ....А только дурам каким-то!
В могилку, говорите? что, муж узнал про Ваши гулянки под луной? Убить грозился?
Расскажите - интересно! _________________ «Ты, в коричневом пальто, я, исчадье распродаж.
Ты — никто, и я — никто. Вместе мы — почти пейзаж.»
Мой друг, художник и поэт...мою любовь нарисовал...(с) _________________ «Ты, в коричневом пальто, я, исчадье распродаж.
Ты — никто, и я — никто. Вместе мы — почти пейзаж.»
бизпладная риклама _________________ В России есть две проблемы. И если одну можно решить с помощью асфальтоукладчика, то, что делать с дорогами, непонятно.
Нет. Не думаю. Елов себе никогда не позволит назвать, даже от чужого имени, других женщин ,,дурами,,...Не тот человек!
Наверное какая-то очередная неудовлетворенная нимфоманка.
Тему жаль - срубили на корнЮ...
Хотели ведь, как лучше, а получилось, как всегда. _________________ «Ты, в коричневом пальто, я, исчадье распродаж.
Ты — никто, и я — никто. Вместе мы — почти пейзаж.»
Я ни где не видел более белоснежных простыней, чем в твоем доме.
Это так естественно оттуда отправиться в путь.
Я не испытываю такого груза ответственности, как сегодня Ирина Слуцкая.
Но мне тяжело.
Нет не жалко себя, и костюм, который помят и испачкан. Просто тяжело.
От того пути, который оставлен.
Он напоминает сгоревший дом. Где была жизнь размеренная счастливая, с белыми простынями. Но саженная.
Нет, я не льщу себе, никто не умер от моей любви. Но ожоги и боль есть. Возможно, именно потому, что они садистским образом были оставлены на открытых местах лица и сердца.
Они причиняют боль.
Мне тяжело сейчас вновь открывать комнаты и видеть, кого сжигал.
Жертвы, попавшие в сети, молча, показывают обезображенные части души и тела.
И без слов понятно, это дело моих рук.
Я не жалел женщин. Ни с детьми, ни с мужьями, ни с будущим. Сжигал их у всех на глазах. Не думая о последствиях.
Ты права я не сильно экспериментировал с горючими материалами. Сначала чуть-чуть разнообразил, но когда нашел «напалм любви», пользовался только им. Хороший и качественный инструмент, как автомат Калашникова, практически не дает осечек и очень точный.
Действия были как по кальке.
Без предупреждения вышибал двери и начинал стрелять, старался всегда бить в сердце, красиво, много цвета и крови. Затем раздевал и наслаждался. До криков и стонов. Следом вырывал сердце, откусывал кусок и им разрисовывал стены жилища. Уходя, притворялся, говоря, прощай, извини, но в самый последний момент с разворота вонзал нож. Потом рыдал или хохотал, не помню. Но в целом все одинаково. Как простое предложение. «Я тебя люблю».
На стенах обычно я рисовал одну и туже картинку «любимую». Впервые я выколол его на своем запястье в год моего первого поджога. Тогда я еще пользовался древним огнивом из сказки Андерсена.
Уже потом сигаретой я прижег ее рыжую прическу. А на теле гитары появился все тот же рисунок, портрет. Я заделал его выжигателем, мама подарила. Оттуда из подъезда и привычка быть с дамами четырех мастей. Да это наверно начало, когда в подъезде я не смог зажечь девочку, спичкой прилепленной известкой к потолку, я стал выть. позднее я попросил своего старшего брата научить меня песни, чтобы девчонки горели, и приему, чтобы мужики падали. Он научил. Удар головой, и горячее в сердце. Теперь я, стал платить музыкантам деньги, чтобы не отвлекаться от резни.
А то, что я, словно богородицу или «Нама Бенга Хум», читаю мантру любви, то это просто дурная привычка, как ногти грызть
Тяжело, обернуться и видеть руины.
Тяжело.
Я готов моя женщина, завернуться в твои белые простыни.
Прости меня белая.
Какой ветер дует в ваших краях?
Зажигай свечи
Я скоро
Приземлюсь на заснеженные
Ледяные камни
Любимого города...
Наливай бокал вина
Волк будет рядом
Возле моих ног.... _________________ «Ты, в коричневом пальто, я, исчадье распродаж.
Ты — никто, и я — никто. Вместе мы — почти пейзаж.»
Нас согреют Буквы
Загадочный алфавит
судеб... _________________ «Ты, в коричневом пальто, я, исчадье распродаж.
Ты — никто, и я — никто. Вместе мы — почти пейзаж.»
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
FAQ
Поиск
Регистрация
Профиль
Войти и проверить личные сообщения
Вход
Idem Elov? 